Familienurlaub in Kroatien - Sexgeschichten

Familienurlaub in Kroatien

... lassen sich Kontakte kaum vermeiden, aber so oft wie mich Ronja streifte oder Ihren Po an mich drückte war wohl nicht normal. Ich wurde immer geiler und konnte kaum noch meine Hände bei mir behalten. Auf einmal gab es eine Ruck, alles rutschte und meine Tochter viel gegen mich, ich konnte mich auch nicht mehr halten und so vielen wir auf das Bett. Scheinbar ging es im Stau ein paar Meter voran und mein Sohn hatte -- wie sich nachher aufklären sollte - kurzerhand das Steuer übernommen und war ein Stück vorgefahren.

Wow jetzt lag ich im Bett, über mir meine Tochter, Ihre Fotze lag genau passend auf meinem prallen Schwanz, was für ein Gefühl! Sie schien die Situation gar nicht auflösen zu wollen, schaute mich mit tiefem Blick an und rieb Ihre Fotze an meinem Schwanz (schien mir jedenfalls so, kann aber auch die schaukelnde Bewegung von der stockenden Fahrbewegung gewesen sein). Ich räusperte mich und wollte mich aufrichten, hatte aber die Rechnung ohne Ronja gemacht: Sie setzte sich nun auf und saß quasi in Reiterstellung auf meinem Schoß. Sie leckte sich über die Lippen und seufzte tief. Ich konnte es nicht mehr ertragen und sagte „Ronja, bitte lass mich aufstehen -- Du bist meine Tochter!" -- „Oh, Daddy -- das ist es ja grade -- ich bin scharf auf Dich!". Damit hatte ich nun wirklich nicht gerechnet. Ich versuchte es nochmals „Ronja, das ist verboten, tu es bitte nicht". Aber vergebens Sie rieb Ihre Fotze immer heftiger über meinen Schwanz und fing an Ihre Titten zu ...

... massieren, Ihre Riesennippel konnte ich schon wieder durch das T-Shirt sehen, mein Widerstand schwand.

Kapitel 2 „Die Fahrt"

Der Zufall (oder mein Sohn?) kam meinem schlechten Gewissen zu Hilfe. Er bremste etwas heftiger und Ronja purzelte von mir runter und viel in den Gang des Wohnwagens. Nicht umsonst ist es nicht erlaubt sich im fahrenden Wohnwagen aufzuhalten.

Ich richtete mich auf und wollte meiner Tochter helfen. Aber als ich das Bild sah, das sich mir bot, verharrte ich reglos und schluckte hart. Das Shirt meiner Tochter war bis zum Bauchnabel hochgerutscht, der Tanga war Ihr (wahrscheinlich durch die vorherige „Gymnastik") tief zwischen Ihre- jungfräulich aussehenden - Schamlippen gerutscht, die Beine leicht gespreizt, die Knie leicht aufgestellt -- ein Bild für die Götter. Mein Schwanz drückte hart gegen die Jeans und verlangte regelrecht nach Freiheit.

Erst Ihr stöhnen holte mich in die Wirklichkeit zurück, Sie rieb sich Ihren Ellenbogen, scheinbar hatte Sie sich beim Fallen verletzt. Mein väterlicher Instinkt räumte jetzt (leider?) ruck zuck mit der Situation auf. Besorgt beugte ich mich vor und schaute mir den Ellenbogen an. Vorsichtig half ich Ihr auf und setzte Sie auf das Bett. Aus dem Kühlschrank holte ich ein Gelpack -- wickelte es in ein Handtuch und legte es Ihr um den Arm. „Papa" -- meinte Sie -- „jetzt fehlt nur noch das du pustest -- so wie früher". Gesagt, getan. Ich pustete über Ihren Arm und beobachtete wie sich Gänsehaut über Ihrem Arm breit ...