Kathrin in Love - Sexgeschichten

Kathrin in Love

... Theorie, das ging hier in der Praxis nicht.

Sie flüsterte Mortimer: "Komm mit!" ins Ohr und zerrte ihn auf den gynäkologischen Stuhl, wo er angehalten wurde sich in einer anregenden Pose niederzulassen.

Kathrin lies ihren schneeweißen Kittel fallen und fühlte sich richtig "naughty".

Mortimer sabberte indes wie ein Pawlowscher Hund und entledigte sich eiligst seines Gehrocks.

Beide näherten sich nun wie kopulierende Urmundtiere und verknoteten ihre Schlabberlappen zu einem gordischen Knoten, bei dem sich Alexanders Schwert sicher schwer getan hätte.

Nach erfolgtem Zungenkuss, fiel es Kathrin jedoch plötzlich wie Schuppen vor die Augen.

"Why can you speak german?", fragte sie vor Schrecken hechelnd.

"Ich muss gestehen, liebste Kathrin Masutra, ich bin eigentlich gar kein englischer Edelmann. Ich heiße Hans-Günther und reinige im Erdgeschoss die Toiletten!"

"Was", schrie Kathrin und ihre prallen Augäpfel füllten sich mit Tränen, sie schluchzte laut auf, so dass ihre gar nicht mal so großen Brüste leicht zu schaukeln begannen.

"Nein, Spaß!", lachte der Nicht-Edelmann. "Ich heiße Truchur und war einst der Häuptling eines ostgotischen Nomadenstammes. Ich bin unsterblich und duelliere mich in Schwertkämpfen quer durch die Zeiten mit anderen Unsterblichen bis nur einer von uns übrig bleibt!"

"Was ist das denn für eine lächerliche Scheiße?", fragte Kathrin kichernd.

Aber sogleich wurde sie wieder ernst. "Nichtsdestotrotz habe ich das Gefühl, ...

... würde man die Story mit einem hippen Regisseur und dem Soundtrack einer bekannten zeitgenössischen Band verfilmen, wär ein Oscar drin!", sagte sie nachdenklich.

Doch Mortimer unterbrach ihre Gedankenspiele barsch.

Er wollte da weitermachen wo sie aufgehört hatten.

"Leg disch hin, Baby. Ich verpass dir jetzt eine Massage.", flüsterte in ihre heißen Ohren.

Seine behaarten Pranken legten sich zärtlich um ihre sexy Schultern und verursachten ein molliges Kribbeln, welches man nur mit einem "L" schreibt.

Langsam und einem versauten Ratschen zerriß der Methusalem-Lover ihre Bluse, um besser an ihre eigentlich ziemlich kleinen Brüste zu kommen.

Doch ein dreister, verklemmter, letztlich seinen eigenen Chauvinismus auf andere projizierende, schwarzer Büstenhalter stellte sich wacker in den Weg.

Ganz heimlich, still und leise fuhren Truchurs Fingerkuppen unter den dünnen Stoff.

Der BH rief protestierend: "Nur weil ich schwarz bin!" und war geschlagen.

Der Rassismus-Lover massierte jetzt ihre Brüste, die eigentlich nur aus Brustwarzen bestanden. Also eigentlich massierte er mehr ihre Brustwarzen!

Kathrin stöhnte laut und befreit auf.

"Ja, gibs mir!", schrie sie provozierend.

Doch nun war es an der Zeit eine Gegenleistung zu erbringen und deshalb setzte sich das junge Girl ruckartig auf und packte Little-Tuchur durch den Stoff seines Bart-Simpson-Slips.

Wie ein Bäcker auf Ecstasy knetete sie seinen Fickschniedel und brachte die Schwellkörper in ...