Alles Trainingssache (3) - Sexgeschichten

Alles Trainingssache (3)

... offizieller und nicht ganz falscher Lesart kamen wir von aus dem unabhängigen Commonwealth of The Bahamas ... durften Fallon und ich nicht auf die leichte Schulter nehmen.

Dann wurden meine Grübeleien durch laute Stimmen unterbrochen. Der Bus war gut besetzt, aber nicht überfüllt, und bot das vertraute Bild einer Gruppe typischer Inselbewohner. Alle Frauen und etwa die Hälfte der Männer waren nackt, doch niemand zeigte deswegen die geringste Befangenheit. Fast niemand. Denn heute hatten sich doch ein paar Touristen in den öffentlichen Bus verirrt. Der Mann ... er mochte ein paar Jahre älter sein als ich ... trug einen bunten Sarong; seine beiden Begleiterinnen waren nackt, wie es das Gesetz vorschrieb. Beide Frauen waren deutlich jünger als er ... die eine braunhaarige, vielleicht Ende Zwanzig, sehr schlank, fast mager, mit flachen, kleinen Brüsten und blank rasierter Scham, die andere blond, eher Anfang Zwanzig, mit recht runden, weiblichen Formen ... soweit ich es erkennen konnte. Denn während die ältere ganz entspannt auf ihrem Sitz saß, hatte die Jüngere eine Reisetasche an ihren Körper gepresst und versuchte damit offenbar verzweifelt, ihre Blöße oben und unten gleichzeitig zu bedecken.

"Ihr habt mir davon nichts gesagt!" klagte sie eben laut und den Tränen nahe. "Kein Wort!"

"Aber Schatz," meinte der Mann, "sicher hab ich dir das gesagt: Die ganze Insel ist so. Wie eine große FKK-Anlage! Und du warst ganz glücklich darüber."

"Aber das hier ist keine ...

... FKK-Anlage! Das ist ein verdammter Flughafenbus! Wenn du mir einen Ton davon gesagt hättest, dass ich mich hier vor allen Leuten ..."

"Aber die sind doch auch alle nackt! Was ist denn da der Unterschied zu einer FKK-Anlage?"

"Pff, alle! Die Hälfte der Männer hat Klamotten an! Und die gucken so ..."

"Klar schauen die, wenn du hier so einen Aufstand machst! Und ein paar Angezogene haben dich auf deinem geliebten Ibiza an Es Cavalet auch nie gestört!"

Die drei sprachen deutsch und rechneten vermutlich nicht damit, dass jemand in dem Bus sie verstand. Doch ich hatte von meiner Großmutter, die auf der Flucht vor den Nazis nach Shame Island gekommen war, deutsch gelernt und als Hotelmanager reichlich Gelegenheit gefunden, meine Kenntnisse frisch zu halten.

"Entschuldigen Sie, wenn ich mich einmische," sprach ich die Gruppe an, "aber ich kann die junge Dame verstehen. Es gibt hier schon einen wichtigen Unterschied zu einer FKK-Anlage, und den sollte man kennen."

"Ah ja?" fragte der Mann. "Ich bin jetzt zum siebten Mal hier, und meine Partnerin" ... er wies auf die Braunhaarige ... "zum dritten Mal, und uns ist noch nie ein Unterschied aufgefallen dabei ... wenn man mal von ein paar Kleinigkeiten absieht."

"Das glaube ich ihnen," meinte ich freundlich, "man versteht das eigentlich auch nur, wenn man hier lebt. Denn nur dann spürt man es auch ... dass Shame Island eben nicht einfach 'eine FKK-Anlage' ist ..."

"Da hörst du's, Vater!" warf die Blonde ein.

"... Shame ...