Traum von der scharlachroten Frau - Sexgeschichten

Traum von der scharlachroten Frau

... ihr egal, ob sie uns belauschen. Ich bin beeindruckt, wie rücksichtsvoll sie ist und wie fürsorglich. Schließlich will sie mir nur Sex verkaufen, aber sie lässt das alles so kostbar und bedeutungsvoll erscheinen, und für mich ist es das natürlich auch.

So stelle ich mir dieses Gespräch realistisch vor. Aber es gibt noch eine andere Dimension, in der sie besonders großzügig und anzüglich ist. In dieser Welt schlüpft sie aus ihren Ballerinas unter dem Tisch und berührt sanft mein Bein. Zuerst denke ich, dass dies ein Zufall sei, aber das ist es nicht. Sie reibt ihren Fuß sanft an meiner Wade. Ich wünschte, ich hätte einen Rock getragen, um ihre Haut auf meiner zu spüren. Aber ich trage nie Röcke... leider.

Während sie spricht, bewegt sich ihr Bein zu meinen Knien und drückt sie sanft auseinander, um Zugang zu meinen Oberschenkeln zu bekommen. Sie hört aber nicht auf. Ihre Zehen bewegen sich weiter nach oben. Ich kann sie mir nur vorstellen, schlank, wohlgeformt, gebräunt. Schließlich sind sie nur noch Zentimeter von meinem Schritt entfernt, sie berühren mich verspielt und stimulieren meine Lust. Langsam strecke ich meine Hüften nach vorne, damit meine Scham ihre Zehen berühren kann. Aber sie lächelt nur und zieht den Fuß weg. Sie neckt mich. Ich habe das Geschäft noch nicht abgeschlossen, und im Leben ist nichts kostenlos. Das ist ihre Botschaft. Sie hat ja Recht.

Am Eingang des Cafés steht ein Geldautomat, und ich überlege, ihr ein Angebot zu machen:

"Bitte. Wenn ...

... du nur... weißt du... ich gebe dir, was immer du willst. Jetzt sofort! Nun, danach natürlich. Ich verspreche es! Vom Geldautomaten dort. Du kannst mir vertrauen!"

Ich spreche es aber nicht aus. Es wäre würdelos. Sie hat zu viel Ehre, um solche schlampige Arbeit zu verrichten. Sie ist ein Profi! Sie ist keine Wahrsagerin in einem Kirmeszelt. Sie ist eine richtige Zauberin. Sie macht keine Taschenspielertricks!

Die scharlachrote Frau nennt mir auch ihren Preis. Es ist hoch, wirklich hoch. Es ist viel mehr, als ich erwartet hatte. Aber andererseits habe ich sie als eine Künstlerin bezeichnet, und Kunst ist nicht billig. Ich sitze ihrer strahlenden Persönlichkeit gegenüber und bin überzeugt, dass es sich lohnen wird, auch wenn ich mir einen Nebenjob zulegen muss, um sie mir öfter leisten zu können.

Wir vereinbaren eine Uhrzeit und ein Datum. Ich wünschte, ich könnte noch ein bisschen bei ihr sitzen, aber sie muss gehen.

„Ich habe zu tun!"

Sie lächelt und bittet um mein Verständnis, und schon bin ich eifersüchtig, dass es Wichtigeres gibt als mich.

Bevor sie geht, frage ich sie: „Warte, wie heißt du eigentlich?"

„Tut mir leid, wie unhöflich von mir! Ich bin Valerie!"

Ich weiß, es ist nicht ihr richtiger Name. Es gibt ein Lied von Amy Winehouse. Ich erinnere mich vage, dass sich die Sängerin nach dieser Valerie sehnt und sie einlädt. Während wir Amy hören, erklärt mir mein Freund Google später, dass Valerie „Tapferkeit" bedeutet. Ich mag das. Der Klang und ...