Die Fickinger - Sexgeschichten

Die Fickinger

... festgekrallt, die Feder zwischen den Fingern. Schwarze Tinte malte sich über die Haut seines Mittelfingers. Er bemerkte das Desaster und tastete hastig nach dem Tuch, das für genau solche Aktionen griffbereit zu seiner Linken lag.

Fahrig wischte er seine Finger ab, beschloss dann, es für heute Nacht gut sein zu lassen. Mit geübten Handgriffen verstaute er Tinte und Feder und räumte anschließend die Karten vom Tisch. Schlafen wäre jetzt eine verdammt gute Idee... die Müdigkeit brach abrupt wie eine Flutwelle über ihn hinweg.

Wickie gähnte, während seine Finger sich an seinem Hemd zu schaffen machten.

Vor sechs Jahren hatte er seine Lieblingsfarbe Rosa verraten und war frevellos zu Schwarz übergelaufen. Rosa stand ihm irgendwie gar nicht... leider hatte es vergleichsweise lange gedauert, bis der damals 12jährige Wickie sich dieser Tatsache bewusst geworden war. Rosa biss sich nicht zuletzt ganz fürchterlich mit seinen roten Haaren, die ihm mittlerweile bis auf Höhe seiner Brust fielen.

Er machte seine Lederstiefel und die dunklen Leinenhosen dem Hemd zur Gesellschaft und legte sich, nackt wie er jetzt war, in die schmale Koje, die sich sein Bett fluchte. Eine ganze Weile starrte er die hölzerne Decke über ihm an.

Seine Kajüte lag achtern in Hecknähe; über ihm befand sich das Deck mit der imposanten Trommel, um die Ruderer im Takt zu halten. Was die wohl kompensieren sollte? ...nein, wollte er gar nicht wissen.

Wickie glaubte sich zu erinnern, dass Tjure ...

... heute Nacht Wachdienst hatte. Aber sicher war er sich nicht. Seit ihr Schiff einmal nachts ungeplant in eine fürchterliche Kabbelei zwischen Hanse, einer noch jungen aufstrebenden politischen Macht, und friesichen Freibeutern unter schwarzer Flagge geraten war, traute Halvar dem trügerischen Frieden auf See nicht mehr so recht. Deshalb der Wachdienst.

Aber nicht nur Wickie hatte der üble Verdacht beschlichen, dass Tjure in seinen Wachzeiten alles andere als an Deck vorzufinden war...

Mit tiefem Seufzer schloss er die Augen. Er mochte jetzt nicht an Tjure und seine an Meuterei grenzenden Verweigerungen denken. Oder daran, dass auch Snorre anfing, seine Pflichten als treu ergebener Wikinger zu vernachlässigen. Oder an die grässliche Konklusion beider ohnehin schon verdachtaufkeimenlassenden Prämissen.

Wie von selbst schoben Wickies Hände die Decke von seinem Körper herunter und tasteten nach unten, wo seine erregte Härte ihm hungrig entgegenzuckte.

Sanft strich er mit den Fingern über die Haut unterhalb der Spitze.

Sein Körper reagierte mit aufblühender Lust auf die zärtliche Berührung. Zähe Feuchtigkeit benetzte seine Fingerspitzen, als er die Haut langsam nach oben streichelte. Mit der anderen Hand berührte er die Haut unterhalb seines Kanonenrohrs, schloss sie um seine Kanonenkugeln.

Leises Keuchen focht sich einen Weg aus seiner Kehle über seine leicht geöffneten Lippen.

„Nanna", stöhnte Wickie fast tonlos und biss sich dabei auf die Zungenspitze.

Oft ...