Vanessa besucht Tyrell - Sexgeschichten

Vanessa besucht Tyrell

... erweitern. Eine mühevolle halbe Stunde später einigten die beiden sich tatsächlich. Und stritten jetzt über den Wein.

Nach dieser Battle hatte ich noch zwei andere Termine und fiel erst gegen neun auf meine Ledercouch. Ich schloss die Augen und atmete tief durch. Das Honorar, das ich meinen Klienten berechne, ist eindeutig Schmerzensgeld, machte ich mir wieder einmal klar, als mein Handy dudelte. Eine neue Nachricht von Tyrell: „You wanna fuck, little slut?"

Heute sicher nicht. Ich würde mir höchstens einen Dildo reinschieben. Morgen würde ich auch wieder total gestresst nach Hause kommen, stellte ich in meinem Terminkalender fest.

„Hey stud, it was a wonderful night with you!", antwortete ich Tyrell.

„In the mood for sex?"

Mein Schwanz begann zu jucken, als ich an Tyrell dachte. Allerdings ...

„I have four projects running. What about the weekend??"

„At the Pierre?"

„I'll pick you up, stud!"

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Tyrell wohnt in einem baufälligen Häuserblock, vier Treppen hoch. Vom Aufzug geht es durch einen heruntergekommenen Flur. Ich bin ein wenig aufgeregt, denke an meinen schwarzen Muskelhengst und seinen gut entwickelten Schwanz. Dass meine Schritte auf den abgewetzten Fliesen mantschen als würde ich über zähen Kleber stapfen, kriege ich nur am Rande mit. Ich habe meine flachen lackschwarzen Dr Martens Quad-Schuhe mit den dicken Sohlen an. Ein roter Ledermini betont meine schmalen Hüften und den knackigen Hintern. ...

... Darunter trage ich einen Stretch-Tanga, leopardenmuster ähnlich in rot und schwarz gefleckt. Das weiße T-Shirt aus Baumwolle hat einen V-Ausschnitt bis zwischen meine heute frei schwingenden Brüste. Um den Hals trage ich ein eng anliegendes schwarzes Samt-Halsband, am linken Arm eine meiner exklusiven Breitling-Damenuhren. Wie üblich, bin ich lediglich dezent geschminkt. Meine Fingernägel schimmern tief rot, drei Zentimeter lang und mandelförmig geschliffen.

Als ich ihren Sitz noch einmal kurz kontrolliere, öffnet sich die Tür, an der ich gerade vorübergehe. Ein Mann um die vierzig tritt heraus. Einsfünfundachtzig groß, bullig, sichtlich Kraftsportler. Braun gebrannt, breites Kinn, Stoppelfrisur. Er trägt enge Lederjeans und T-Shirt. Ein vulgäres Grinsen, das sicher als freundlich anerkennende Miene gemeint ist, überzieht sein Gesicht, als er mich geradezu unverschämt von oben bis unten mustert. Ich kann nicht anders, als ihn einfach anlächeln und ein wenig mit den Hüften wackeln, er zwinkert zurück.

Als sich die Aufzugtür hinter ihm schließt, klopfe ich bei Tyrell an. Mein Herz trommelt. Ich streiche mir eine blonde Haarsträhne aus der Stirn, da öffnet er mir.

„Hello Vanessa. Come in. I have a gift for you."

Es sind Schuhe. Schwarze Plateau-Pumps mit 12-Zentimeter-Heels, an der Spitze und an der Ferse mit stacheligen Metallnieten besetzt. Richtige Nuttenschuhe!

„Geil!", entfährt es mir.

„Hey, slut, talk to me in English! Always!", fordert er mit barscher ...