Die ukrainische Putzfrau - Sexgeschichten

Die ukrainische Putzfrau

Meine Freundin aus Kiew

Es klopft und herein kommt die neue Putzfrau. Sie ist mir in den letzten Tagen schon aufgefallen, mit ihrem Schmollmund. Sie hat diese hohen Wangenknochen der slawischen Frauen. Ihre blonden Haare sind nicht zu bändigen und es sieht aus als hätte sie einen Büschel Stroh auf dem Kopf. Aber als sie in der Kantine am Fenster vorbei zu ihrem Tisch ging, fielen die Sonnenstrahlen in ihr Haar und es leuchtete auf wie eine Aura. Bis jetzt wusste ich nicht, dass sie in unserer Sektion beschäftigt ist - und nun steht sie da. Wischlappen in der einen Hand, an der anderen zieht sie den Staubsauger hinter sich her. Der enge, blaue Kittel kann ihre Kurven kaum bändigen. "Ich hier putzen, bitte" sagt sie in gebrochenem Deutsch, mit einer Stimme als gelte es einen Contest für die "Sexiest Voice of the World" zu gewinnen. Ich nicke ihr verlegen zu, schnappe mir meine Kaffeetasse und lehne mich ans Fensterbrett. Über den Tassenrand hinweg beobachte ich sie bei der Arbeit.

Sie bückt sich um den Papierkorb aufzuheben. Dabei sieht man den Abdruck ihres Strings durch den Stoff des Kittels, wie der Saum der Beinausschnitte zwischen ihren kräftigen Backen verschwindet. Sie hat ein ausladendes Becken und einen herrlichen Arsch. Als sie in die Hocke geht um die Schreibtischschubladen abzuwischen spannt sich der Stoff des Kittels derart über ihren Hintern, dass sich deutlich die beiden Pobacken und die Furche dazwischen abzeichnen. Es muss ein Traum sein, sie von hinten ...

... zu vögeln - egal wohin. Als würde sie sich beobachtet fühlen, dreht sie sich plötzlich um und lächelt mich aus ihrer Hockposition heraus an. Dabei gewährt sie mir einen tiefen Einblick in ihr Dekolleté. Die beiden obersten Knöpfe ihres Kittels sind offen und darunter wölben sich mir zwei herrliche Halbkugeln entgegen. Der Stoff des Kittels ist auf ihren Oberschenkeln fast ganz hochgerutscht und spannt sich über das feste Fleisch aber es ist mir nicht möglich, einen Einblick zu erheischen. Sie lächelt mich weiter an und gurrt dann eine Frage wie "... alles gut, ja?". Mir steckt ein Knödel im Hals und ich bringe nur ein "hmm hmm" heraus. Sie richtet sich wieder auf und fährt fort, ihre Arbeit zu verrichten. Sie staubt hier ab, wischt da drüber und zum Schluss fegt sie noch mit dem Staubsauger über den Boden. Jedes mal wenn sie bei mir vorbei kommt, steigt mir ihr Geruch in die Nase. Sie trägt kein Parfüm, es ist ein Geruch aus meiner Jugend. Es ist der Geruch des Sommers zur Erntezeit - trockenes Heu, geschnittenes Getreide, Gewitterregen auf dampfender Erde, schwitzende Rösser. Als sie den Staubsauger ausschaltet, wache ich aus meinen Phantasien auf und sehe gerade noch, wie sie mit schwingenden Hüften mein Büro verlässt. Noch einmal beugt sie sich vor zur Türklinke und ich sehe gegen Helligkeit im Flur nur noch ihre atemberaubende Silhouette. Sie verabschiedet sich mit einem höflichen "auf Wiedersehen" und schon ist die Türe zu.

Auf Wiedersehen? Ich hoffe doch, aber das ...