Grafsteen/Grabstein - Sexgeschichten

Grafsteen/Grabstein

... gewesen, davor zehn 24. Silvia Gloriosa war mein Künstlername und mir liefen kalte Schauer über den Rücken seit ich auf meiner Erkundigungstour das Ding gefunden habe. Auch jetzt, wo ich in meinem wohlig warmen Wohnzimmer saß. Da gab es nur eine Lösung: Die Dankbaren.

"Hallöchen, mein großer Liebling", säuselte ich ins Telefon.

"Hallo Silvia", sagte Dankbarer Nummer 8, Stephan Klein, der Polizeikommissar war, etwas genervt, dachte ich. Warum? So oft verlangte ich doch nichts von ihm. Hin und wieder mal ein Buße wegen Falschparkens verschwinden zu lassen war für ihn doch kein Problem?

"Hallöchen mein Großer, hast du Stress?", säuselte ich, "Du klingst ein kleines bisschen genervt, mein großer Liebling, sind dir ein paar Ganoven durch die Lappen gegangen?"

"Silvia, nein. Keine Park- Schnellfahr- oder Rotlichtbußen mehr, das war abgemacht. Es geht nicht mehr. Du weißt dass die Dinger nicht mehr auf einem Durchschlagformular ausgestellt werden. Aus dem Rechner kann ich nichts verschwinden lassen."

"Aber, aber mein großer Gutbestückter, soll ich dir mal sagen was ich machen kann um dich zu entspannen? Du setzt dich bequem auf deinem Stuhl, ich werde mich vor dich hinknien und gaaanz langsam deinen Hosenstall öffnen, dann schiebe ich deine Boxershorts runter und befreie deinen Riesenständer, streichle mit meinen Fingerspitzen über die Kuppe ..."

"Silvia! Hör auf! Dieser Blödsinn ist vorbei. Vergiss nicht, Silvia, ich kenne deine Personalien. Reen van de Mager ...

... ..."

"Aber mein Großer", sagte ich gehetzt, "doch nicht übers Telefon! Ich will auch gar nichts von dir, ich habe was für dich. Eine Lei-eiche", flötete ich. Wollte der doch gerade meinen Namen ausplaudern!

"Frau van de Magerhorst (ich zuckte zusammen als ich seine Stimme in sehr offiziellen Ton meinen Namen sagen hörte) Möchten Sie schon wieder eine Leiche melden? Haben Sie einen Toten gefunden? Oder einen Unfall verursacht?"

Was denkt der eigentlich von mir? Das ich durch die Landschaft spaziere und Leichen für ihn suche? Nur weil ich einmal in einer dunklen Straße über eine Leiche, na ja, Alkoholleiche kam später raus, gestolpert bin? Logisch habe ich ihn da angerufen, er ist doch die Mordkommission?

"Nicht doch, mein nimmermüder Schnellstoßer", schleimte ich, "Du weißt doch dass ich ein kleines Häuschen gekauft habe, um ein Pensiönchen zu eröffnen? Ja, das weißt du doch, mein Hengst? Na, da im Garten ..."

"Was ist da im Garten? Eine Leiche? Oder ein besoffener Landstreicher?" Schon wieder hatte er mir das Wort abgeschnitten. Was hat der für eine Erziehung bekommen? Man weiß doch dass man eine Dame immer ausreden lassen muss? Oder etwa nicht?

"Ein Grabstein!", jammerte ich, "mit meinem Namen drauf!"

"Bleib wo du bist, ich komme."

Ich zog mich schnell um, nicht gerade Arbeitskleidung, aber doch was Besseres als die Schlabberhose die ich anhatte. Eine gut passende Jeans die meinem Hinterteil betont. Ein schönes Top mit einem kleinen Ausschnitt, anständige ...